Чужая рука - Сергей Саканский

Они вышли на крыльцо. Шел редкий осенний дождь, опять и опять, словно компьютерная программа, автоматически запущенная в фоновом режиме. В желтом свете фонаря поблескивал мокрый памятник Лесе, издали маленький, словно какая-то куколка вуду.

– В этом Бенине, – сказал Жаров, – наверное, по осени гораздо более серьезные дожди, тропические.

– Это чертовски здорово, – пробурчал Пилипенко, уже сходя с лестницы и раскрывая свой черный зонт, – что мы живем так далеко от Бенина.