Шагомер - Антон Александрович Шагин

миндаль

и безоблачно на небе и пречисто.

Слышишь, бег весеннего ручья,

как в горизонталь ложатся строки.

Видишь, заново рождается заря,

неизменно появляясь на востоке.

А поэзия с бессонницей в друзьях,

пепел папиросы на ладони

не впервой с рассветом на плечах

встретить утро на ночном балконе.

Окна настежь, спит московский двор,

с трёх вокзалов тянутся гудочки,

дворник чистит снежный коридор,

твёрдо ставит в зимнем деле точку.

21.02.2022.

«Сообщение удалено…»

Сообщение удалено, —

удаляю свои сообщенья.

И общение прекращено,

наступает минута забвенья.

Трётся пёс о колени мои —

не скули, погуляем, сыграем.

Мы из преданности состоим,

предают, и такое бывает.

В подворотне потерянный мяч,

я ногой его пнул с размаху.

Не отчаивайся и не плачь.

Греет солнце, весною пахнет.

15.03.2023.

«Морозом тронута мимоза…»

Морозом тронута мимоза

в руках у незнакомки на Тверской.

Стихи идут из вынужденной прозы

и тянутся к Садовой кольцевой.

Пройдя от площади к бульварам,

минуя памятники, ЦУМ,

Москва Высоцкого с гитарой

встряхнула бронзовый костюм.

Взлетела птичья стая ввысь —

какое маленькое чудо,

как живо всходы поднялись

для фортепьянного этюда.

8.03.2022.

«Открываются последние страницы…»

Открываются последние страницы,

нам безмолвие дано на полчаса

и притихли люди, звери, птицы:

не слышны в округе голоса.

Смерть играет в шахматы навылет.

Жизнь седлает белого коня.

С многолетним горьким привкусом полыни —

проживает вся моя родня.

За одним большим столом усевшись,

будет вдоволь хлеба и вина,

будет чем утешиться, согревшись

у Божественного, вечного огня.

Надо только веры и терпенья,

только бы покаяться успеть.

Скоро, говорят, исчезнет время,

знать и нужно каждого жалеть.

23.03.2022.

«Если бы чуть раньше…»

Если бы чуть раньше

знать наверняка,

что там будет дальше

небо, облака.

Частый пульс в запястьях

кружева, фата —

здравствуй, мое счастье,

многие летА.

Возвратится к пристани

судно по волнам,

в сад широколиственный

к новым берегам.

Тихо скрипка плачется

на плече Вивальди,

дух мятежный кается

жаждет благодати.

Если бы чуть раньше

знать наверняка,

что там будет дальше

небо, облака…

3.02.2022.

«Полёты клавиш Гленна Гульда…»

Полёты клавиш Гленна Гульда,

сороками заполнят небо.

Апрель, – зимы последний скульптор,

певец весенних благолепий.

Телохранитель верной вербы,

от лап кошачьих на ветвях.

Он делит с ветром птичьи перья

и носит солнце на руках.

А метроном капели утром

звучит под окнами домов.

И в грудь проник сердечным стуком,

ожившим множеством цветов.

Прогулки по столице с другом,

с говоруном поэтской масти.

Идём Трехпрудным переулком

в одном потоке соучастий.

Разлита солнечная ванна,

ныряем в предзакатный час,

и как по водам океана,

уносит в бесконечность нас.

1.04.2023.

«Говорливые скворечники весны…»

Говорливые скворечники весны,

слышно пробуждение в природе.

Наши руки переплетены

при любой испорченной погоде.

Так, для всякого начала нужен дождь,

солнце – тиражирует улыбки.

Твёрдо знаю, ты меня поймёшь

и удержишь, и избавишь от ошибки.

Я люблю- гудит, несётся паровоз,

я люблю тебя сильнее с каждым годом

и мы мчимся дальше мимо звёзд —

по нехоженым, неведомым дорогам.

Пусть вагон под стук колёс трясёт

и луна копейкой сгинет в поле.

В марте тронулся на речках первый лёд,

в чистом звоне Божьих колоколен.

Первоцветы тянутся к метро,

тёплый ветер налетает с юга,

а зима переплавляет серебро

и влюблённые слетаются друг к другу.

7.03.2022.

НИ

Я сидел за столом в чайхане,

наслаждался весенней теплынью.

Хочешь буду твоим Шаганэ,

настроеньем Есенинским выльюсь.

Рыба бьёт плавником по воде,

ангел носит в кармане записки.

В затяжном и протяжном дожде,

и в заезженном солнечном диске.

Хочешь, буду кем скажешь тебе,

хоть травинкой зажатой зубами.

Птица падает камнем с небес,

низко-низко кружится над нами.

А в берёзовой графике дом

полный детского смеха и света.

Мы с тобою поселимся в нём,

в нескончаемо звонкое лето.

21.04.2023.

«Сиреневый бум и цыплячий рапс…»

Сиреневый бум и цыплячий рапс.

Майский полдень в песочной жаровне.

И разливается, пенится квас

освежающий, сладкий, холодный.

У любви небосвод до заката горяч

и томит подмосковные дачи.

Из-под кисти Серова вдаль вылетел грач,

колыбельное облако нянчит.

Пусть прольётся по строчкам Евангелие —

в песнопеньи вернувшихся птиц.

Россыпь ландышей, как слёзы ангелов,

с краснокнижных упали страниц.

Пусть стихи не рождаются набело.

Дует ветер из сада в окно.

А в пионовом вспыхнувшем пламени,

летних дней золотится зерно.

22.05.2023.

НИ

Съешь