Сценарий - Арно Штробель

X.

Ранее.

Во рту пересохло настолько, что она уже несколько часов не могла сглотнуть.

«Если, конечно, это были часы…»

Жажда сводила с ума. Возможно, она прямо сейчас умирала от обезвоживания. Стоило ей с неимоверным усилием пошевелить языком, как казалось, будто нёба и зубов касается нечто чужеродное — шершавое, распухшее. Поначалу это было похоже на навязчивую идею: она снова и снова ворочала этим потрескавшимся куском плоти во рту, концентрируясь на странности ощущений. Это отвлекало.

Но теперь сил почти не осталось. Лишь иногда, мысленно приказав определенному мускулу сократиться, она добивалась крошечного движения.

То же самое происходило и со всем остальным телом. Она совершенно не представляла, в каком положении находятся ее ноги. Нижние конечности давно онемели, а посмотреть вниз она не могла. Однажды она уже попыталась. Это случилось… когда-то. Она хотела опустить взгляд, но удавка на шее затянулась так туго, что она едва не задохнулась. Мелкая моторика исчезла. Простой приказ мозга «опустить голову» привел к тому, что та резко дернулась и бессильно упала на грудь. И петля сомкнулась.

Время от времени из ее горла вырывался хрип. В первый раз она перепугалась до смерти, решив, что это мертвая женщина пытается что-то сказать. Прошла целая вечность, прежде чем внутренний голос прошептал ей: мертвая женщина исчезла.

Теперь же ее слух уловил новые звуки, а в поле зрения появилось надвигающееся темное пятно. Монстр. Она больше не могла разглядеть его очертаний.

Возможно, зрение окончательно упало из-за боли и сильнейшего воспаления в глазах. А может, измученный мозг попросту утратил способность расшифровывать визуальные сигналы. Она хотела взмолиться о пощаде. Хотела умолять, чтобы он снял с ее шеи хотя бы эту жуткую петлю. Но чужеродный кусок мяса, в который превратился ее собственный язык, больше не мог формировать слова.

«А не все ли равно? Разве теперь хоть что-то имеет значение?»

Она вяло размышляла об этом, безучастно фиксируя, как Монстр начинает возиться с ее телом.

Застывшая перед глазами картинка вдруг дрогнула, поплыла влево, оставляя за собой размытые цветные шлейфы. Затем качнулась в другую сторону, поползла вверх… Мир завертелся волчком. Она сама закружилась в этой жуткой карусели. Глухой удар по голове — пространство окончательно потеряло ориентиры. Еще один удар, куда более жестокий, пришелся в лоб и переносицу. А затем всякое движение прекратилось.

«Двигалась ли я вообще? Или это он меня тащил?»

В краткий миг прояснившегося сознания она поняла, что снова лежит на кушетке. Лицом вниз. Как та женщина несколько часов назад. Или минут? Или… вчера?

«Интересно, теперь моя очередь? — подумала она. — Возможно. Тогда всё наконец закончится. В любом случае развязка близка, так почему бы не прямо сейчас?»

Она ждала, зная, что ответ придет с секунды на секунду.

Нечто обжигающе горячее вонзилось ей в спину. Тело пронзила безумная, ослепительная боль.

Но ей было уже все равно.

ГЛАВА 25.

В отличие от их первого визита, Мириам Хансен не вышла им навстречу, когда они переступили порог книжного магазина в Хоэлюфт-Вест. Она даже не улыбнулась — возможно, потому что теперь прекрасно понимала, по какому поводу эти двое явились к ней снова. Мириам выглядела взволнованной и поздоровалась с Маттиссен и Эрдманном с нескрываемой настороженностью.

— Здравствуйте, госпожа Хансен. — Голос Маттиссен звучал ровно и деловито. — У нас к вам ещё несколько вопросов. Не могли бы вы рассказать, чем занимались вчера вечером?

Она не спрашивает напрямую о коротком визите к Яну, — отметил про себя Эрдманн. Хочет посмотреть, что Мириам расскажет сама.

Хансен явно занервничала.

— Вчера вечером? Ну… в общем-то ничего особенного. Я… я была дома. Что-то снова случилось?

— Весь вечер дома? И даже ненадолго не выходили?

— Ой, да, точно. Я ненадолго отлучалась. Это было уже после вашего звонка. Просто не могла поверить, что Кристоф… ну, вы же знаете. В общем, я поехала к нему, хотела поговорить с ним самим, но его не оказалось дома.

— Вы знаете, где он был? — уточнила Маттиссен.

В этот момент взгляд Эрдманна скользнул вниз и остановился на небольшой стопке книг у прилавка. Двенадцать, может быть, четырнадцать карманных изданий — и, насколько он мог разглядеть, все до единого принадлежали перу Кристофа Яна.

— Я спросила у фрау Йегер, и та сказала, что он пошёл на прогулку — как почти каждый вечер.

Эрдманн кивнул в сторону стопки.

— Это всё книги господина Яна? Свежее поступление?

— Нет. — Хансен произнесла это почти шёпотом. — Это те, что стояли на полках. Я их сняла — собираюсь вернуть.

— Вернуть?

— Отправить обратно в издательство.

— Но почему? Мне казалось, вы цените его творчество.

— Книги я ценю. Но ложь — не продаю.

Её глаза подозрительно заблестели, и Эрдманн подумал, как глубоко, должно быть, засела в ней эта обида.

— Сегодня ранним утром я позвонила Кристофу и передала ему то, что вы мне рассказали. Он признал, что некоторые места в его книгах были изменены редактором. Некоторые места, — повторила она с нажимом, словно сама ещё не могла в это поверить.

— Я так часто говорила ему, как восхищаюсь его работой, как дорожу каждой страницей. А он всё это молча выслушивал — и прекрасно знал, что моё восхищение обращено к тому, что в значительной мере написано не им. И ни слова. Ни единого слова. Я глубоко разочарована.

— Но возвращать все книги разом — не слишком ли это радикально? — осторожно заметила Маттиссен и мельком взглянула на Эрдманна, будто ища поддержки.

Мириам Хансен машинально отодвинула лежавший на прилавке блокнот, потом тут же вернула его на место.

— Я защищала его. Восхищалась им вслух, при каждом удобном случае хвалила его книги и искренне злилась, когда кто-то позволял себе о них дурное слово. А он — в ответ лгал мне. — Она сделала короткую паузу. — По крайней мере, теперь я понимаю, почему меня совершенно не трогает его новая рукопись. Вероятно, это первая вещь, которую я читаю у него и которая действительно написана им самим, от первого до последнего слова. И она по-настоящему плохая.

— Как отреагировал господин Ян, когда вы сообщили ему, откуда вам известно об этих правках?

— О, по-моему, он был в ярости на своего редактора. Сказал, что сначала этот… простите… этот мерзавец кромсает его рукописи, а потом ещё и бахвалится, будто сам написал добрую